En mi país todas las cosas se van al mar

En mi país todas las cosas se van al mar. La cafetera de mi abuela. Las cafeteras con patas que pintó Acosta de León. Las llaves. Los neumáticos. Los viejos en sus bancos. Pétreos. Los pescados se van al mar. No regresan nunca a...

Mordazas

Si nos hubiéramos querido. Si hubieras dejado a un lado cualquier ambición. Si hubieses dejado de mirarte al espejo, ese incesante instrumento de distancias y esperas. Yo creí que era de arena, sin forma, yeso blanco, polvo, churre, cualquier elemento pero no persona. Todavía...

Poemas de ‘Le Quadruple Coup d’Oeil’

PRO/LOGOS: laissez-moi frapper l’oeil Aquí, aunque abras y cierres bien los ojos, te aseguro que siempre vas a ver lo mismo: tachonazos de una escritura flamboyant sombreando a un YO que no se sabe muy bien de dónde...

Zona de turbulencia

Riders on the storm into this house we’re born The Doors Y ahora que dejamos la tierra y nos lanzamos sin más hacia la altura, se cierra el cielo, se abre el ojo de la tormenta. La gente se...

Tadeusz Różewicz: poemas

La espina no creo no creo desde que abro los ojos  hasta cerrarlos no creo desde una orilla  hasta la otra  de mi vida no creo con la misma profundidad  con que mi madre  creía no creo al comer pan al beber agua al amar un cuerpo no creo en...

Dos poemas de Georg Trakl

Atardecer en Lans Peregrinaje a través del verano crepuscular ante gavillas de trigo amarillo. Bajo blanqueados arcos por donde la golondrina entraba y salía, bebimos ardiente vino. Hermoso: oh melancolía y risa purpúrea. Atardecer y oscuro aroma del verdor refrescan...

Imago mundi

Alzadlo. Roce su mano su descomposición, tras el barandal beatos y vestales, y las arrepentidas mirando la escena, se les nuble la vista: vean el coro de espaldas, capas pluviales, en un callejón sin salida. Se retire, y aún no entienda. Todavía no...

Embates y otros poemas

Epitafio del fuego Quién sopla el fuego de los huesos, quien lo hace chisporrotear sobre el abismo de cada uno, destrabando las piedras del alma, echándolas a rodar hacia la nada? Del invierno de Dios El arca del verano, su memoria, dónde están,...

Oda a la amistad

Bienestar, ésa es la realidad, y no la idea demasiado abstracta de la felicidad. Sentarme al atardecer al pie del Espantapájaros, a lo lejos deje de dar vueltas el catavientos, haya amistad (distributiva) entre semillas de cebada (actividad razonada) y los...
Francis Bacon, Painting (detalle), 1946. The Museum of Modern Art

Post-scriptum

sí, ja, yo mismo, sentado en el fondo excremental, parado, arriba, abajo, dormido, torcido, retorcido, oyendo sin oír el diálogo inconcluso del miedo, la flor del pánico, pero todo el que se dedica a algo así se convierte...

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Marejada reina o ‘el clic del disparador abierto muchas veces’

Abrí por primera vez la puerta Reina (azotea/vitrina/puerta de cedro machihembrada) en mayo de 2001. Habían desfilado ya por librerías –de mis menos 3...
leon spilliaert

El Censo