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Etiqueta: poesía cubana

Imago mundi

Alzadlo. Roce su mano su descomposición, tras el barandal beatos y vestales, y las arrepentidas mirando la escena, se les nuble la vista: vean el coro de espaldas, capas pluviales, en un callejón sin salida. Se retire, y aún no entienda. Todavía no balan en el redil los corderos, no se oye mugir, gañir, gamitar, qué se hizo de la curruca y...
Epitafio del fuego Quién sopla el fuego de los huesos, quien lo hace chisporrotear sobre el abismo de cada uno, destrabando las piedras del alma, echándolas a rodar hacia la nada? Del invierno de Dios El arca del verano, su memoria, dónde están, ahora que la nevada, el granizo serio y rojo descienden sobre cuanto esperó. La lámpara detrás del vidrio es...
Bienestar, ésa es la realidad, y no la idea demasiado abstracta de la felicidad. Sentarme al atardecer al pie del Espantapájaros, a lo lejos deje de dar vueltas el catavientos, haya amistad (distributiva) entre semillas de cebada (actividad razonada) y los gorriones. Y tener un vientre equino (rumiante) poder digerir el heno y la fajina. El rascón a...
En tiempos difíciles A aquel hombre le pidieron su tiempo para que lo juntara al tiempo de la Historia. Le pidieron las manos, porque para una época difícil nada hay mejor que un par de buenas manos. Le pidieron los ojos que alguna vez tuvieron lágrimas para que contemplara el lado claro (especialmente el lado claro de la...

Retratos

Retrato como eco ¿En qué escondrijo de ti gesticula la noche? ¿Quién te enseñó a crearte disfraces y verdades como ropas de tu acontecer? ¿Por qué mano transcurres al tacto azogado de la permanencia? ¿Qué ases que no sea quietud, estruendo, quietud, estruendo? Mazmorras de ignorarte, mina de bajar a buscarte. Cada vez más profundo descender y hallar el estupor...
Testamento del pez Yo te amo, ciudad, aunque sólo escucho de ti el lejano rumor, aunque soy en tu olvido una isla invisible, porque resuenas y tiemblas y me olvidas, yo te amo, ciudad. Yo te amo, ciudad, cuando la lluvia nace súbita en tu cabeza amenazando disolverte el rostro numeroso, cuando hasta el silente cristal en que...
Para Federico de la Vega Amanece en Guantánamo la tarde caraqueña. Mi aquí es allá y mi ahora es ayer. Lo fue Nueva York, lo es Caracas. La madeja de avenidas y transversales, y los pulpos que distribuyen el tráfico de las autopistas hacia arriba o hacia abajo, hacia ocho o mil puntos...
El primer diálogo que tuve con Octavio Armand fue en el año 2011, cuando le pedí una colaboración para Separata, una pequeña revista literaria que durante ocho años editamos en Querétaro. Octavio fue gentil y generoso: me envió poemas y ensayos. Después de dos años de silencio, volví a...