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Etiqueta: literatura cubana

9:00 de la mañana. El sol del Vedado. El sol de plomo. El soldado de plomo. Las mujeres de pie sudando la gota gorda. Agarrándose los senos. La herida fresca suturada con hilo de pescar. Agarrándose de las paredes. La masa de mujeres. La masa de tejidos. Un obrero de la construcción pasa con una carretilla. Pasa una ambulancia una camilla con luces rojas. Pasa el...

El espejo

Las cajas guardan momentos que no terminaron, momentos que prometían. En esas cajas que no me atrevo a tocar se han reunido cuentos y novelas, poesía, lápices y plumas que no pudieron seguir contando. Cada vez que decido poner fin a la tal caja y me encuentro un libro o una hoja de papel, me tiro en la cama, me agarro...

Imago mundi

En la popa de la embarcación sentada en un taburete de poca altura una joven (edad aproximada dieciséis años) de piernas abiertas repitiendo unas tonadas infantiles para engatusar a los rodaballos, hacerlos saltar del fondo del mar, morder los anzuelos de los palangres (entre dieciocho y veinte) ocho lanchas...

Las cuadras

El verano anterior al pasado había venido una familia de holandeses. El padre era un tipo alto y flaco, no podría decirse que desgarbado pues conservaba una cierta elegancia en todas sus actividades, o lo menos en aquellas actividades que desarrollaba en público, pero sí quizá podría decirse de...
Me mostraron sus sonrisas atrapadas por la mueca. ¿Qué otra palabra existe? ¿enojo?, ¿cadalso?, ¿guillotina? Ahora me toca dar testamento de cómo se hicieron camellos, caballos, Pegasos y unicornios. ¿Cuándo dieron sus mentes a los sacerdotes del tedio, a la ciencia y las agujas? A mi madre la guardaron las hormigas del convento. Se dio luz a sí misma. Salí con una cabeza...
El joven y talentoso narrador venezolano Rodrigo Blanco Calderón ha escrito en su cuenta de Twitter: “Esta novela es de las mejores de los años 90. No tiene nada que no tenga Los detectives salvajes y en más de un sentido la precede. En Caracas, yo la conseguí en...
En mi país todas las cosas se van al mar. La cafetera de mi abuela. Las cafeteras con patas que pintó Acosta de León. Las llaves. Los neumáticos. Los viejos en sus bancos. Pétreos. Los pescados se van al mar. No regresan nunca a la mesa. Las puertas. Las ventanas se van. Se despiden. Los kilos prietos crían sarro. La caña es salobre. Los niños...
Un festival en Matanzas. Un tren. Una gallina. Un hidrocéfalo… Escrituras de Rolando Sánchez Mejías es un mapa político y escritural de la errancia en Cuba; un mapa entre frustración y espera. No sólo porque el protagonista, ese Yo siempre a medias entre ficción y biografía, se pregunte constantemente por la realidad: el por...
En el trascurso de mi investigación al escribir El Economista Americano en México, encontré un cuento titulado “El barbero de New-York”, que llevaba las iniciales “J. M.” Además de coincidir estas iniciales con el nombre del escritor cubano José Martí, este cuento se publicó junto con otro artículo suyo,...

Mordazas

Si nos hubiéramos querido. Si hubieras dejado a un lado cualquier ambición. Si hubieses dejado de mirarte al espejo, ese incesante instrumento de distancias y esperas. Yo creí que era de arena, sin forma, yeso blanco, polvo, churre, cualquier elemento pero no persona. Todavía no lo soy. A punto de partir sin enterarme de cómo fue ni quién soy. No me acuerdo...